镇外那条土路继续走。路两旁是收割后的稻田，稻茬齐刷刷地立着，像一排排沉默的士兵。风从田野上吹过来，带着泥土和秸秆的气息，熟悉得让人心头发烫。 他走了约莫半个时辰，看见路边有一座孤零零的坟。坟头不高，长满了杂草，碑是青石的，字迹已经被风雨磨得有些模糊。郝铁走近，蹲下来，伸手拨开碑前的枯草，露出几行刻字：“郝青山之墓，弟子郝铁立于庚午年秋。”他愣住了。他从未听过师父的名字，也从不知道师父已经不在人世。他伸手摸了摸那碑上的字，刻痕深而有力，像是用尽力气凿出来的。他忽然想起师父的手，那双手粗糙，指节粗大，虎口处有一道老茧，是常年握锤子磨出来的。师父总说，铁匠的手，是铁打的。 郝铁在坟前坐了很久。他把竹杖靠在碑上，铜铃在风里轻轻晃动，发出一声声细碎的响。他想起师父教他打铁的...